Logo no início deste artigo, Miguel Sousa Tavares revela o grande equívoco que fundamenta o seu pensamento peçonhento sobre colonialidade. Num comentário lateral, MST critica o escritor Cabo-verdiano Mário Lúcio pelo seu ‘fraco uso desta extraordinária língua que lhe deixámos em herança’.
Independentemente do que se ache sobre as qualidades literárias do texto ‘Como está-tua ex-celência?‘, para MST o autor Cabo-verdiano escreve numa língua que a sua tribo herdou da ’nossa’ tribo. MST sente-se parte de um ‘nós’ especial, constituído pela história para avaliar o uso que ‘eles’ fazem do legado que ‘nós’ espalhámos pelo mundo. É como se hoje a língua pertencesse a Tavares mais do que pertence a Lúcio, tendo este de ter especial cuidado com a forma como a usa.
Enebriado por imaginar-se nessa posição de autoridade, MST prossegue no seu tom habitual, demolindo tudo menos estátuas. E nem sequer repara MST na contradição em que cai poucas linhas depois. A história é nossa e não deles mas só até se falar de escravidão. Aí, quem ouve os ecos do passado são eles. O Nós presente não tem nada a haver nem a dever a esse passado.
Os nós de Tavares não o atam ao passado esclavagista. Quem deveria escutar esses ecos do passado seriam os dirigentes africanos que são os verdadeiros continuadores da escravização transatlântica. Nós (chamemos-lhe Nós, os Tavares) continuamos a receber bem os ingratos africanos que vêm para a Europa dizer mal do nosso país. E se o Mário Lúcio nem português é, a Joacine Katar Moreira, por sê-lo, não deixa de ser apontada no final como mais uma ingrata africana que decepcionou a hospitalidade e a grandeza que emana desse ‘nós’ exclusivo, purificado e ungido. Nós, os Tavares, não mandamos os negros para as suas terras como esse vilão do Ventura. Não! Nós, os Tavares, somos bonzinhos, liberais e superiores. Somos superiores aos Venturas racistas e aos Africanos ingratos. Nós, os Tavares continuaremos a dialogar com uns e a receber bem os outros, mas sempre vigiando-os para que não desbaratem a herança que lhes deixámos.
Sitting on the riverbank I watch what floats by. The stream brings a child sitting on a hospital bed. He must be 12, about my son’s age. A bandage hangs from his left shoulder where his arm should be. He cries conpulsively, in a foreign language, so I can only imagine what he is saying. His wailing reminds me of phantom pain, and the tearful words seem to mourn the sudden amputation of his childhood, possibly performed without anaesthetic. But then I realise that his cries may refer to a deeper pain. Maybe the blast that took his arm also took his mum. Maybe all his family, as many in Gaza these days. Before this story enters into a loop, I flick it away with my thumb, making the stream move forward. Another image stops in front of me. Three young men on a desert road dance to Staying Alive by Bee Gees. Their faces look very familiar to me. But it’s not easy to see their faces. They are partially covered with helmets and their bodies are surrounded by military gear. They don’t sp...